(4 оценок, среднее: 4,25 из 5)
Резкий ветер скользит по гранитной плите,
Что светится в бликах серебристой луны.
Могильный двор потух, опустел.
Зато кабаки, что напротив, чрезмерно полны.
Поблекшие буквы пропали совсем,
Никто уж не помнит о детях Войны.
Забыли о них. А помнить зачем?
– Кто там лежит? – Да так, отечества сын.
Но вот уж тот Сын стоит не земле,
Впиваясь глазами в горизонт полосатый.
Там лица фашистские; далеко, в самой мгле.
Их сотни и тысячи – это вам не десяток.
Талый снег жжет свои холодом,
Дым от пороха щиплет глаза.
Ощущение безнадежного голода
В воздухе сером; сыр что и затхл.
Лечь бы и сгинуть в обломках руин,
На этот бесплодной земле.
Но солдатов путь на то и един,
Пройти чтобы вместе во тьме.
«Доползти до окопа!» – кричат уж негромко,
Сжимая гранату в дрожащих руках.
Не передать по этим мне строкам,
Раздался как взрыв в окружных лесках.
Как вздрогнули травы, умерев вместе с теми,
Кто замер, прижав от любимой платок.
Как взорвалось и рассыпалось время…
Как свет в глазах молодых вдруг поблек.
За кого воевали? За мир на земле.
Отдали что? Жизнь, даже больше.
Кто не видит того, безнадежно ослеп.
Не заметит Героев в могиле поросшей.